В доме коллекционера среди многочисленных картин и скульптур мое внимание привлек кленовый листок. Обычный желтый пятипалый кленовый листок с коричневатыми прожилками. Высушенный, он был заботливо спрятан под стекло,  бережно и красиво оформлен в раму и, кажется, занимал почетное место.

– Это первый и очень ценный экспонат коллекции, – сказал хозяин, заметив мое любопытство. И поведал следующую историю.

– Началось все случайно, как шутка. Кто бы мог подумать, что этот эпизод станет мне дорог и снова, и снова буду возвращаться к нему – в память он врезался до мельчайших подробностей.

Она стояла у вокзального киоска, разглядывая витрину. Тоненькая, воздушная, с копной рыжих волос, в которых буквально запуталось осеннее солнце. И веснушки. Потом разглядел, даже глаза у нее были золотистые, медовые. Уставился, оторваться не могу.

Она, конечно, заметила, заулыбалась. И тогда смело полез с обычной чушью — как зовут и кто такая, куда собралась и не возьмет ли с собой. Она смеялась и говорила «поехали!»

Рад был необыкновенно. Эдакое предвкушение новизны, ожидание приключений, когда все легко, и все нипочем. Весело болтали о том, как она познакомит меня с друзьями, а завтра пойдем гулять в лес.

Вместе мы поднялись в вагон, но тут хватился — закончились сигареты. Побежал в киоск. Возвращаясь к ней и затягиваясь горьким, горячим дымом, чувствуешь его особенно остро, когда воздух уже холодный, вдруг понял. Словно прожгло, всей сутью осознал, что никуда не поеду. И не будет ни путешествия, ни новых знакомств, ни прогулок в осеннем лесу. С ней у меня ничего никогда не будет.

И тогда поднял желтый кленовый листок, подошел к вагонному окну, за которым светилось ее милое лицо и приложил хрупкого осеннего вестника к стеклу. Она тоже все поняла. Видел ясно улыбку ее лучистых глаз и узкую ладошку на листке по ту сторону окна.

Она уехала. А я остался на перроне с этим самым кленовым листом в руке. И беспечное сердце пело в моей груди легкий мотив юности…

Больше ее не встречал. Но до сих пор, а прошло более сорока лет, помню. Зябкий, пропитанный терпким запахом осеннего вокзала воздух, шум уходящего поезда, горечь дыма и рыжее солнце, запутавшееся в ее волосах.

С годами ничто не стоит так дешево и не ценится так дорого, как неисполненные желания, – подумала я тихонько про себя.

Фотография: Ольга Вартанян

Текст: Марина Охримовская

Марина Охримовская

Марина Охримовская

Журналист, литератор. Читайте меня на сайтах www.proza.ru и www.stihi.ru.
Марина Охримовская

Latest posts by Марина Охримовская (see all)


Ольга Вартанян

Ольга Вартанян

Фотохудожник. Родилась в ГДР. Выросла в СССР. Долгое время жила в Украине. С 2010 проживаю в Швейцарии. По образованию биолог. В 1998 году увлеклась фотографией. Так хобби переросло в нечто большее.
Ольга Вартанян

Latest posts by Ольга Вартанян (see all)

Понравился материал?

Чтобы знать о наших новых публикациях, воспользуйтесь службой рассылки новостей:

Перешлите адрес сайта своим друзьям, подписывайтесь на наш канал в Telegram или поделитесь ссылкой в социальных сетях.